🚽 klogeschichten.net

Was war das?

Der Samstagmorgen versprach angenehm zu werden. Die Sonne kitzelte durch die Blätter der alten Platanen auf den Stammparkplatz, wo ich, Irina, mein Auto abgestellt hatte. Die Innenstadt lockte mit ihren kleinen Cafés und den bunten Auslagen der Geschäfte. Ein perfekter Tag für einen Bummel.

Ich schulterte meine Handtasche, schloss den Wagen ab und atmete tief ein. Die Luft roch nach frisch gemahlenem Kaffee aus dem kleinen Rösterei-Laden am Ende der Straße. Ich freute mich schon auf einen Cappuccino mit Milchschaumherz.

Die ersten Meter verliefen unspektakulär. Familien mit kleinen Kindern kreuzten meinen Weg, ein Jogger huschte vorbei, ein älteres Paar schritt Hand in Hand die Straße entlang. Dann bog ich um die Ecke. Und dort stand er.

Ein Mann. Anfang dreißig, gepflegt, gutaussehend. Dunkelbraunes, leicht gewelltes Haar fiel ihm lässig in die Stirn. Er trug eine hellblaue Jeans und ein weißes T-Shirt, das die trainierten Konturen seines Oberkörpers andeutete. Auf den ersten Blick wirkte er wie aus einer Modezeitschrift entsprungen.

Aber irgendetwas stimmte nicht. Er stand unnatürlich steif da, fast wie erstarrt. Sein Blick war auf den Boden gerichtet, sein Gesicht angespannt. Und dann sah ich es. Einen dunklen Fleck, der sich langsam auf seiner hellblauen Jeans ausbreitete.

Mein erster Gedanke war: "Ist ihm vielleicht etwas verschüttet?" Vielleicht hatte er sich mit Kaffee bekleckert oder war in eine Pfütze getreten. Aber je länger ich ihn beobachtete, desto unwahrscheinlicher wurde diese Erklärung.

Der Fleck wurde größer, dunkler, unregelmäßiger. Er breitete sich von seinem Schritt abwärts aus, saugte sich in den Jeansstoff. Und dann, in einem Moment, der mir die Röte ins Gesicht trieb, sah ich seine Hand.

Er hatte sie wie in einer verzweifelten Abwehrbewegung zwischen seine Beine gepresst. Seine Finger krallten sich in den Stoff seiner Hose, als ob er versuchte, etwas zu verhindern. Oder zu verstecken.

"Pinkelt der etwa in die Hose?", schoss es mir durch den Kopf.

Die Vorstellung war so absurd, so unwahrscheinlich, dass ich sie zuerst verwarf. Ein Mann wie er? Mitten am helllichten Tag? In der Öffentlichkeit? Das konnte doch nicht sein.

Aber die Beweise häuften sich. Der Fleck wuchs unaufhaltsam. Seine Hand zitterte leicht. Sein Gesicht war nun hochrot, die Stirn mit kleinen Schweißperlen bedeckt.

Ich war wie erstarrt. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Weggehen? Ihn ansprechen? Ihm helfen? Aber wie sollte ich ihm helfen? Und was sollte ich sagen? "Entschuldigung, pinkeln Sie gerade in die Hose?"

Allein der Gedanke daran ließ mich zusammenzucken. Die Situation war so peinlich, so unangenehm, dass ich am liebsten im Erdboden versunken wäre.

Ich versuchte, mir eine plausible Erklärung zu suchen. Vielleicht hatte er eine medizinische Notlage? Vielleicht hatte er eine Blasenschwäche oder einen unkontrollierbaren Drang. Vielleicht hatte er etwas Falsches gegessen oder getrunken.

Aber keine dieser Erklärungen konnte das Ausmaß seiner Verlegenheit rechtfertigen. Er schien innerlich zu zerbrechen. Er wirkte wie ein Tier, das in einer Falle gefangen war und verzweifelt nach einem Ausweg suchte.

Ich spürte ein tiefes Mitgefühl für ihn. Egal, was der Grund für seine missliche Lage war, er litt. Und ich stand nur da und starrte ihn an.

Ich überlegte, ihm anzubieten, ihm zu helfen, ihm eine Jacke zu leihen, ihn in ein Café zu begleiten. Aber all diese Vorschläge schienen mir in diesem Moment unpassend und aufdringlich.

Ich entschied mich für den einzigen Weg, der mir in diesem Moment richtig erschien: Ich tat so, als hätte ich nichts gesehen.

Ich senkte meinen Blick, beschleunigte meine Schritte und ging an ihm vorbei. Ich versuchte, meine Neugier zu unterdrücken, meinen Blick nicht schweifen zu lassen. Ich konzentrierte mich auf den Boden, auf die Pflastersteine, auf die kleinen Risse im Asphalt.

Als ich an ihm vorbei war, spürte ich seinen Blick in meinem Rücken. Ich spürte die Scham, die Verlegenheit, die er ausstrahlte. Ich spürte auch eine Art Erleichterung, dass ich ihn nicht angesprochen hatte, dass ich ihm seine Würde gelassen hatte.

Ich ging weiter, in Richtung Innenstadt, in Richtung meines ersehnten Cappuccinos. Aber die Bilder des Mannes mit der nassen Hose brannten sich in mein Gedächtnis ein.

Ich fragte mich, was danach geschehen war. Hatte er es geschafft, sich unbemerkt zurückzuziehen? Hatte er Hilfe gefunden? Hatte er sich einfach nur noch mehr geschämt?

Die Frage "Was war das?" verfolgte mich den ganzen Tag. War es wirklich nur ein peinlicher Unfall? Oder steckte mehr dahinter? War es ein Zeichen von etwas Tieferliegendem, von einer Krankheit, einer Angst, einer Verzweiflung?

Ich wusste es nicht. Und ich würde es wahrscheinlich nie erfahren.

Aber die Begegnung mit dem Mann auf dem in der Innenstadt hatte mich nachdenklich gemacht. Sie hatte mir gezeigt, wie schnell und unerwartet das Leben sich verändern kann. Wie zerbrechlich die Fassade der Normalität ist.

Am Abend, als ich wieder nach Hause fuhr, warf ich einen letzten Blick auf den Stammparkplatz. Der Mann war verschwunden. Nur die Erinnerung an seine hilflose Gestalt blieb zurück.

Und die Frage: "War das wirklich passiert?"

Ich parkte mein Auto, schloss es ab und ging nach Hause. Dort betrat ich meine Wohnung, schaltete das Licht ein und atmete tief durch.

Ich beschloss, die Begegnung hinter mir zu lassen. Ich würde sie nicht vergessen, aber ich würde sie auch nicht überbewerten. Tief in meinem Inneren wusste ich jedoch, dass ich den Mann mit der nassen Hose nie ganz vergessen würde.